Sin Título, 19.

Y es que tu inspiración era como un imán.

Hace ya tanto...¡Quién lo diría! y esque tu llamada era querer,
era poder,
era y fue el ver más allá de este día.

Como aquel que paso a paso anda hacia el Sol,
como aquel que de tanto buscar se cansa
pero sabe que al fondo está su causa
y va hacia ella, la luz de un farol.

Eran sus gestos un fluir de ideas,
una emoción, un sentimiento,
el mostrar sin arrepentimiento
aquello que da sentido a las vidas.

Qué eran sus manos sino ternura,
caricia dulce, poesía breve,
versos cortos que en su poder tienen
las duras llaves de la amargura.

¿Su pelo? Oscuro azabache, pienso.
Liso, etéreo, fugaz, eterno,
instante de pasión, envuelto
en llamas negras de frío tenso.

Ah, sus ojos, aquellas perlas negras que esconden
todo cuanto no ha de mostrarse,
sino de lejos admirarse
y sin prisa esperar a que ellos hablen.

¡Ah, condena, perpetua cadena,
cálido sosiego, paz al inquieto!
Desde aquí, ¿qué se ve? ¿dos estrellas? No, demasiado bellas. ¿Una promesa? Quizá, tu horizonte lo revela.

No son ni más ni menos que tus labios,
malditos, que llevan mi razón,
sirena de Ulises, dulce comezón,
me aspiran el alma que una vez los vio.

Placentero conocimiento de la pérdida del control,
dejarse llevar por el torrente de tus besos,
creerme presa de la corriente de tus dedos,
no hacer nada por dominar la situación.

Locura, calor, melodía pura,
el sabor del placer,
conquistar de una carretera hasta el arcén,
como si mi piel heroína supura.

Valiente cadencia, indispensable ahora,
el rimar se acabó donde ella mora,
pues la propia poesía allí se aloja,
lejos del dolor, se la trae floja.
Ven conmigo, deja de ponerte roja,
no te alejes ahora que la guerra está coja,
ahora que la victoria es sabrosa,
ahora que de fondo suena Mozart,
no te vayas ahora y ven sin demora,
hagamos que la llave de la habitación se esconda,
que la Luna no se acueste, y el Sol se ponga,
que nuestras manos se encuentren con la justa ropa,
que la noche no acabe, y que los besos sean horas.