Sin Título, 24.

Asesino confeso.

Ahora hablo, confesando aquello, todo lo que hice.
Confieso ser un asesino.

He matado palabras, recuerdos,
silencios, sonidos, sentimientos,
letras, estrofas, versos,
sonatas, párrafos muertos,
poesías, escritos, textos,
músicas, ritmos lentos,
alegría, tristeza, momentos,
intimidad, de placer llenos.

He matado mi camino, mi vía,
he matado las estrellas que lo guían,
he acabado con noches sin fin
con argumentos de mente febril,
he destrozado días viendo el sol caer,
observando, sin nada que hacer,
he hecho olvidar la verdad,
sola y simple, sin más.

Confieso que terminaré matando mis propios sueños.
Y entonces será tarde.

Sin Título, 23.

Ven...

Ven conmigo y deja que te lleve
lejos, muy lejos, donde la arena fina
respira un atardecer, blanca, viva,
allá donde nada duele.

Ven conmigo y te llevaré allá arriba,
por encima de la lluvia, de la bruma,
por encima del recuerdo, de la espuma,
donde la verdad sea llana y lisa.

Ven conmigo y olvida cualquier duda,
deja que te convenza, sé que puedo,
aunque quizá digas que no debo
pero habrás comprobado que en el fondo me la suda.

Ven conmigo y te haré llegar al cielo...
Susurros, caricias, noches largas
lengua de fuego, gemidos, sonatas,
déjame que te lleve donde nunca hay duelo.

Ven, déjate arrastrar.
La noche es larga, el día más,
tu recuerdo me mata, duele esperar,
cansan los días, difícil respirar,
meses eternos, no puedo aguantar.

Ven y sueña con ese lugar donde suena la melodía de un violín, dulce, donde no hay disonancias, donde, en el clímax, notas agudas se desgarran en una sinfonía de sentidos, sensaciones, tacto.

Ven y sueña que hay algo más.

Sin Título, 22.

Más que un recuerdo.

Menos que una ilusión, fantasía, pasión,
más que un nocturno fatal
una variación sin final
el desenlace de un sueño en prisión.

La apariencia de una idea genial
que desaparece pronto, en movimiento,
terrible, a la velocidad del pensamiento,
la impresión de perder algo ideal.

La presencia de un descarado tormento
disfrazado de felicidad
escondiendo la mortandad
que sin remedio lleva el viento.

El abrazar la imposible impunidad
el orgullo no respetar,
darse cuenta y despertar
y mirar que se fue la vecindad.

Rodear, estrechar, sentir,
calmar los ánimos pensando,
volar, tirar razonando,
admitir, y después partir.

Actuar con prisa, sin pausa,
escribir matando letras en un rincón,
destrozando segundos con satisfacción
sin pararse a pensar la causa.

Sonata, sinfonía, variación, fuga.
Nocturno, escritura, claro de luna.

Sin Título, 21.

Reste tranquille, tu dois sentir la calme autour de toi.

Maintenant, ferme tes yeux noires.
Ferme tes yeux et imagine toi.

Ah, mon amie, maintenant, tu connais qu'est-ce que je pense.

Sin Título, 20.

Eras una ilusión.

Eras poesía, eras soneto,
eras luz, alegría,
eras ardiente sofía,
eras profundo respeto.

Eras la brisa de primavera
que mi rostro acaricia
sin pausa pero sin prisa
la vida, contigo entera.

El reflejo de tu rostro, en el mar,
me hace pensar en mi futuro
que se ve oscuro
pero junto a ti, nada es fatal.

Porqué andar doblegado, triste, encogido,
si cada vez que te veo pasar
se ilumina mi mirar
y tu palabra no aguanto, ni aun socorrido?

Porqué sólo pienso en ti, etilizado,
e incluso yendo normal
de mi mente no caes, ni yendo mal
me olvido de estar enamorado?

Sólo con tu amor me muevo
y con tu perdón respirar puedo,
pero decirte que estés roja no mal quedo,
lo siento preciosa, pero tu sueño velo.